È rimasto l’odore
della tua carne nel mio letto.
È calda così la malva
che ci teniamo ad essiccare
per i dolori dell’inverno.

Poeta dei sentimenti più puri dell’animo umano, di povertà e di autentica semplicità, come nel ricordo de “la faccia di mia madre al focolare”; il ricordo struggente di un passato quasi ancestrale, primitivo, non contaminato (come non contaminati, peraltro, sono ancora oggi taluni brulli paesaggi della Lucania).