Morire… ‘80 di Gaetano Calabrese

Urlo di dolore 1991, Museo Antonio Manzi

Morire col cervello
spappolato tra le mani,
con gli abbracci sovrumani
coperti di polvere,
con la bocca

Vito Riviello, Ameri?

Ameri, scusa se t’interrompo (da Assurdo e Familiare)

Vita da poeta… di Vito Riviello

da Le voci della scrittura

(lungometraggio ideato da Giorgio Weiss per RAITRE
sui poeti italiani contemporanei)

Il ballo a tre gambe di Teresa Armenti

Parapapapà Parapapapà
Piripipippò Piripipippò

Arriva lemme lemme
Il mio papà,
in punta di tacco
col carico sfiorante.
In casa mia
Si balla a tre gambe

Questa deposizione rischiara la tua assenza

I n s t a l l a z i o n e    d e l l ‘ o p e r a    p e r    v o c e

di Domenico Brancale

La voce è ferma. L’esperienza della poesia di Domenico Brancale sembra sempre vacillare invece di evolversi, si muove per barcollamenti, cadute, strappi e ferite.  Ma la voce è ferma.
Sempre. Lancinante e ferma.
La sua voce non è una voce, ma è una ferita aperta.
L’eco di un lamento tanto dignitoso quanto sostanzialmente indecente.
E ora, così cavernosa nel timbro e quindi nel vuoto della sostanza, risuonante, si confronta ancora  con la carne  dell’essere, l’esperienza della morte.
Ma la morte  intesa anche come  linguaggio e opera. Perchè quest’ “opera per voce” altro non è che  l’ennesima  prova di morte del poeta: come sempre, come è classico. La voce evoca le immagini a sè: simbolo dell’assenza, decanta l’horror vacui, la sfiducia nell’uomo.

Ora io non guardo di Leonardo Sinisgalli

Ora io non guardo che un punto bianco
su una lavagna scancellata

(da Il passero e il lebbroso, Mondadori 1970)

Paese lucano di Alfonso Gatto

[Un ricordo del poeta dagli occhi marini]

Per una cattedrale la montagna
lucana con la povertà di un astro,
dal grigio al bianco a sè traendo lagna
di polvere e di pietre, ha fatto incastro

M’hanno sognato di Vito Riviello

# Valeria Cataudella “Conchiglie 2″ acrilici, sabbia e gemme di vetro

L’altra notte m’hanno sognato,
andavo alla deriva
ero uno schema notturno
lo schema del paese,
non so ancora chi e

MARIA PINA CIANCIO: “Storie minime e una poesia per Rocco Scotellaro”

Lo spaesamento ecco cos’è:

un tempo in cui le mani non sanno più
se stringersi a pugno
o fermarsi

distendersi a ramo sul cuscino

(da Storie minime, p. 33)

Addio Vito!

“Non è che tu mi manchi/ proprio tanto se la tua mano/ ancora saluta” (V.R.)

Da queste piccolo spazio web, fatto di cuore e passione per la letteratura e per gli uomini,  ci stringiamo tutti nel nostro ultimo abbraccio silenzioso a Vito Riviello, GRANDE uomo, poeta e Maestro, che purtroppo nella notte improvvisamente ci ha lasciati. 
Domani alle ore 11 al Tempietto egizio (cimitero del Verano, Roma) possiamo dargli l’ultimo saluto.

Delitto all’idroscalo di Michele Parrella

ad Pier Paolo Pasolini

Ti hanno sfigurato
in un’Italia
che più non riconosci.
E massacrato nell’ambigua
certezza che il tuo corpo
per gli altri non avrà
altro giudice