Viaggio dentro i ‘paesaggi interiori’ di 25 scrittori italiani
(rubrica settimanale a cura del blog LucaniArt – XXVII appuntamento)

Scrivere è un atto solitario, intimo e privato. Ci vuoi raccontare che senso ha per te la parola scritta e come vivi il rapporto della scrittura con l’altro e con il mondo esterno?

Un mio breve  intervento sulla scrittura e la poesia:

La poesia è l’esperienza di una soglia
dello stare nei difficili confini
del chiaro e dello scuro*

Non è in territori conosciuti, né in spazi protetti che nasce l’esperienza della poesia. La parola poetica vive in una zona clandestina e undergraund, in un intermezzo tra un prima e un dopo, assolutamente imprevedibile e inaspettato.  E’ quello stadio d’innocenza, che per troppa bellezza o per troppa disperazione, preannuncia uno strappo, una lacerazione improvvisa.

La tessitura del verso è dunque un’esperienza di vita in bilico, estrema, rischiosa, fatta di territori dove albergano demoni e santi, paure primordiali e ignote. E’ in quel territorio, vasto e ineplorato, che il corpo resta vivido e nudo, scalzo e in ginocchio sotto pioggia e sole, grandine e vento, in attesa di un accadere, di un miracolo o niente.

Su quella soglia il corpo si prepara  a morire e non muore.

E’ lì, nella vastità delle cose (quelle più vicine e quelle più remote) che il linguaggio talvolta sembra vagare senza meta, è lì che talvolta germoglia la parola poetica, come un abbraccio silenzioso o una stella danzante, per restituirci un momento presente riscattato e reintegrato, una rivelazione improvvisa, la trama nascosta di ogni dettaglio.

Ciò che una traccia d’inchiostro racconta sulla pagina bianca è testa, sudore e carne insieme. Sopravvivenza e riconquista. Un atto assolutamente libero e puro  di ampliamento di noi stessi e del mondo.

Ecco allora che ciò che facciamo lottando in solitudine sulla soglia, diviene un atto assolutamente pubblico.

*da Il gatto e la falena, Maria Pina Ciancio, Premio Parola di Donna 2007)

[novembre 2009]

NOTA

Maria Pina Ciancio di origine lucana è nata a Winterthur (CH) nel 1965. Si è laureata in Lettere presso l’Università degli Studi di Salerno; vive e insegna nella sua terra d’origine.

Ha pubblicato Testualità e interpretazione ne “Il nome della rosa” con prefazione di Luigi Reina (1992); La danza nel silenzio (Ed. Ermes, 1996); Legionari di frontiera (Premio Nazionale Histonium, 2002); La mongolfiera azzurra (I fiori di Campo, 2002), Itinerari (CARM – Centro Arti e Ricerche Meridionali, 2002); Donne e Duetto due libretti d’artista a tiratura limitata con la collaborazione artistica di Cosimo Budetta (Ed. Ogopogo, 2002); La Madonna del Pollino – Festa e devozione popolare (Il Coscile, 2004) Il gatto e la falena, Primo Premio “Parola di donna” (2007); La ragazza con la valigia (Ed LietoColle, 2008 ) premio “Prata Poesia 2008″: Storie minime e una poesia per Rocco Scotellaro (Fara Editore, 2009).

È presente in diverse antologie e cataloghi letterari, tra gli ultimi Il segreto delle fragole, Ed. LietoColle 2009/2010, Paesaggi, Aljon Editrice 2008 ; Retroguardie, Limina Mentis 2009; suoi scritti e interventi critici sono pubblicati su riviste e quotidiani regionali e nazionali.

Presidente dell’Associazione Culturale LucaniArt, coordina su internet un blog sul romanzo e la poesia in Basilicata.

(foto in alto Maria Pina Ciancio, settembre 2008)

La vita/ sarà pure un sogno/ ma se tu russi/ io non dormo (Sogno o son mesto? di G. Tramutoli)

E’ uscito in questi giorni per le Edizioni Manni (nella collana Le Occasioni) l’ultimo libro dello scrittore potentino Giancarlo Tramutoli “L’ULTIMO TRAM”.
Circa ottanta poesie giocose e leggere con nota finale dell’ autore.

I dettagli del libro qui: Manni Editori

Ameri, scusa se t’interrompo (da Assurdo e Familiare)

Viaggio dentro i ‘paesaggi interiori’ di 25 scrittori italiani
(rubrica settimanale a cura di M.P. Ciancio – XXVI appuntamento)

Scrivere è un atto solitario, intimo e privato. Ci vuoi raccontare che senso ha per te la parola scritta e come vivi il rapporto della scrittura con l’altro e con il mondo esterno?

Lo scrittore Domenico Brancale partecipa agli interventi sulla scrittura, con questa interessante riflesione sulla poesia:

La vita è tremendamente accanita nei nostri confronti. La poesia è questa prova di resistenza.
Scrivere nell’assedio a volte mi pare sia l’unico rimedio possibile contro quel sentimento di abbandono che pronuncia la vita. Ricercare l’istante in cui palpita ancora l’innocenza.
Così ho trovato sul tavolo le foglie secche, il relitto del mio cuore che da anni le onde del destino sbattono qua e là, contro il tempo. Siamo sul punto di vederci svanire nell’avvento di quel bianco che rade le onde controvento.
Ecco perché bisogna custodire la voce a partire dalla cenere. Tutto questo può risultare difficile, ma a volte la parola risorge proprio nel punto in cui avevamo visto bruciare ogni speranza.
Una sola parola tenace più di tutte le altre, una sola parola a malapena udibile, sprofondata nel sangue del nostro scorrere, che ci rifiuti e all’improvviso ci avvolga, che scolpisca il suo silenzio nell’assideramento di ogni ora, che si faccia lingua segreta di questo nostro amare.
La stessa parola, un giorno, si rivolterà contro, chiederà il perché di questo pronunciarsi desiderando nulla, di tutto ciò che è inafferrabile, di questa impossibilità di esprimersi, dei balbettamenti, delle vertigini.
In tutto ciò nessun progetto, se non la trascrizione dei proprî sogni e dei proprî sentimenti, e oserei dire di un unico sogno, un unico sentimento: la rivelazione della luce.

Poesia è pura dannazione della luce. È fidarsi ciecamente del sole. È accecarsi danzando senza corpo.

Non sarò mai al sicuro dentro la parola!

[settembre 2009]

NOTA

Domenico Brancale è nato in Lucania. Ha pubblicato Cani e porci (Ripostes, 2001); Canti affilati (Franco Masoero Edizioni d’arte, 2003) e Frantoi di luce (Mavida, 2006) con inchiostri di Hervé Bordas; L’ossario del sole (Passigli editori, 2007) e la plaquette La cenere della voce (associazione La luna, 2009).
Tra le performances si ricordano: John Giorno e Domenico Brancale (Bari, 2006); Krakorna in Vie teatrali del mutamento. Artaud, Bene, Grotowski con Antonio Attisani, Marco Dotti, Carlo Sini, Paolo Ferrari.( Milano, 2006); Frantoi di luce nera con il regista Michele Schiavino (Salerno 2006); Nessun sole sorge senza l’uomo – suoni per una voce a corda con i Fratelli Mancuso (Sant’Arcangelo, 2007); Cataletto per Aristakisyan con il regista Artur Aristakisyan (Potenza, 2008), Questa deposizione rischiara la tua assenza (Fano/Bologna 2009).

foto in altro, Domenico Brancale (Autoritratto)

©Rocco Grieco

Mercoledì 25 novembre 2009 alle ore 17,30 a Roma presso il Circolo Ufficiali F.A. d’Italia a Palazzo Barberini in via XX Settembre 2 si terrà il convegno sul tema: La poesia dialettale lucana: forme, contenuti, contesti. Il convegno organizzato dal Centro Studi “Lucani nel mondo”,  sotto l’egida del Dipartimento Cultura e Formazione della Regione Basilicata e dell’assessorato alla Cultura della Regione Lazio, introdotto da Antonio Pilieri, Presidente del Centro Studi “Lucani nel mondo”, moderato da Vincenzo Luciani, direttore del Centro di Documentazione della Poesia dialettale “Vincenzo Scarpellino” prevede interventi di Paolo Martino dell’Università LUMSA di Roma, di Tito Spinelli, storico della letteratura lucana, di Antonio Valicenti dell’Università Roma Tre e la conclusione di Antonio Autilio, assessore Formazione, Cultura, Sport Regione Basilicata.

Recital di alcune poesie dialettali
Autori ed editori potranno esporle in sala

Colui cui manca l’intelligenza, che farà dei libri? (Anonimo indiano)

Mi soffermo talvolta e faccio sosta di fronte a certe  verità scomode, che caratterizzano il nostro tempo e lo scenario culturale nazionale, soprattutto in riferimento al fare poesia.
Abitualmente dissertiamo e ci chiediamo «ma ai ‘concorsi’ si premiano le poesie o le case editrici? …le poesie o l’ultimo nome di turno?» e io aggiungerei ancora «ai concorsi si premiano le poesie o le prefazioni?» e dico prefazioni con un  bonario cenno di sorriso, perché le “firme” illustri campeggiano abitualmente in prima fila e solo molto raramente in postfazione… Ecco, questa è una delle tante scomode domande, che ogni tanto mi frullano ad alta voce nella testa. Gli interrogativi però, non nascono mai a caso, si sostanziano di osservazione, di conoscenza e di esperienza (personale e relazionale).
Ciò che posso dire è che nel corso di questi anni ho letto libri mediocri confezionati in prefazioni d’eccezione, e libri bellissimi  prefatti talvolta da  autori sconosciuti o quasi. Accanto a queste due categorie, io aggiungerei i libri solitari, quelli che viaggiano da soli e che generalmente sono i migliori, non foss’altro per il coraggio e la dignità di esistere senza sostegni e stampelle altrui.
Dunque, che fine fanno le poesie senza il salvacondotto di un NOME CELEBRE e ILLUSTRE, conosciuto e riconosciuto nel mondo della cultura e dell’arte? E soprattutto, ai concorsi vengono almeno lette o scartate e cestinate apriori?
E infine, vi siete mai chiesti quanti romanzi vengono prefatti? E vi prego, non rispondetemi con la solita frase retorica e già fatta “la poesia è più difficile e per questo ha bisogno di essere dispiegata”, che è come dire “dettata” e  “imboccata”. Questo assunto mi ha sempre rimandato all’immagine di qualcosa di messo in confezione, di etichettato e marchiato. Una cosa, un oggetto, un prodotto da supermercato.
Ecco, tutto questo per dire che trovo poco etica la prefazione a tutti i costi, così come trovo poco etico il lasciapassare del libro “prefatto” (con marchietto doc) da chi gestisce concorsi, giornali, manifestazioni culturali. E’ un circolo vizioso, sostenuto da una visione falsata delle cose e da un metodo di asservimento ad una logica (quella del potere!) che dovrebbe essere estranea alla parola (in genere) e allo spirito  più intimo della poesia. Ma capisco che è una questione di scelte e di coerenza, e le mie scelte – lo so -  corrono e mi pongono sempre rischiosamente al margine.
La buona poesia, o meglio la poesia che ha capacità di persuasione e suggestione,  è riconoscibile con o senza intermediari,  filtri o retini. E’ lì che si fa e si offre e si dà nello spazio della pagina bianca, che quanto più sarà ampia, tanto più darà respiro al dialogo, alla partecipazione e alla condivisione. O forse il vero problema è che oggi non siamo più in grado di leggere, cioè di auscultare, porgere attentamente l’orecchio, stare ad udire con attenzione?
E’ una questione di stile anche, di un approccio che  si fa sempre  più approssimativo e generico nei confronti del mondo (dove vige la cultura del tutto  già detto, tutto già fatto). E allora se non siamo in grado di “ascoltare” e non abbiamo voglia di farlo, lasciamo che i libri viaggino altrove e soprattutto non ci inventiamo concorsi (miriadi di concorsi!) e manifestazioni vetrina (allestiti per sport, per spendere fondi o per fare passerella) che sminuiscono e sviliscono in primo luogo la scrittura e tante volte, troppe, danno merito esclusivamente al “marchietto” lasciapassare, trascurando quelle voci clandestine meritevoli , che proprio contro questo mercanteggiare, hanno scelto una vita di scrittura ai margini, sostenuta da onestà, umiltà e rigore intellettuale.

Maria Pina Ciancio

La Giuria del Premio Parola di Donna ha deliberato di premiare quale unica vincitrice per l’edizione 2009 la scrittrice Gina Labriola, per l’opera STORIE DEL PAPPAGALLO, edizione ArtEuropa, con la seguente motivazione:
Per la complessa articolazione tematica e stilistica, per la ricchezza delle immagini e la forza del linguaggio, per l’intonazione ironica con cui l’autrice “si sforza di costruire la distanza, come il simulatore di Bacone” (dalla prefazione di Luciana Gravina), da una realtà sentita come dolorosa e drammatica.

La data delle premiazione verrà comunicata a breve.

http://www.paroladidonna.net/Premio2009/PremazioneLetterario2009.htm

© Rubrica settimanale a cura di Donato Muscillo

Tematiche delle liriche presentate nei precedenti interventi :
1. distacco vissuto con rassegnazione, tenerezza di abbandono;
2. dell’ombelico, delle radici, della terra madre;
3. il tema caro, sentito, viscerale della terra-madre, questa volta con nome e cognome: Lucania;
4. un ritorno, una visita, al proprio paese;
5. sulla memoria;
6. sull’amore filiale e paterno;
7. intimità dell’affetto filiale materno;
8. tematica della “fanciullezza”;
9.  il poeta presenta se stesso;
10. la vecchiaia e l’ultimo saluto.

Non spetta a me dire se le siano servite a qualcosa; erano solamente note personali, lontane da criteri estetici, critici e propriamente letterari, note, dicevo che ho avuto il piacere di scrivere, di grande stima e di tributo per una figura eccezionale quale quella di Sinisgalli, ingiustamente trascurato e messo in un cantuccio.
Ringrazio la “domina” Maria Pina Ciancio per la cortese ospitalità e per l’incoraggiamento-pressione che ha voluto usare nei confronti della mia persona.
Il vecchio Sinisgalli, si guarda attorno nel ricordo della sua vita di poeta, e si accomiata dalle cose e dalle persone amate. Ma quanta eredità di emozioni ci consegna!

Pianto antico
I vecchi hanno il pianto facile.
In pieno meriggio
in un nascondiglio della casa vuota
scoppiano in lacrime seduti.
Li coglie di sorpresa
una disperazione infinita.
Portano alle labbra uno spicchio
secco di pera, la polpa
di un fico cotto sulle tegole.
Anche un sorso d’acqua
può spegnere una crisi
e la visita di una lumachina.

Il fosso di Libritti
Era destino che avessi l’altarino
a picco sul fosso
davanti alla Chiesa del Soccorso.
Mangio, bevo, leggo, scrivo
in comunione con i morti.
Anche la latrina
ha una piccola finestra
che inquadra le croci sulla collina.

Fredda alita la sera
Fredda alita la sera
Su questi prati che toccai con la fronte
Calda e felice della corsa.
*
Eri un poco più cieca ogni sera
seduta lassù sulla loggia
come la piccola dea di sale
Persefone dalla fronte severa.

Il grido arabo
Il grido nel cavedio
dove si accumulano
polvere e piume
tarantole e tedio,
il grido arabo delle rondini …

La tegola è tiepida
La tegola è tiepida,
la creta è dolce.
Per questo va e viene tutti gli anni
la rondine chiostraiola.

L’albero di rose
C’è un albero di rose
accanto alla mia casa.
Il vento del meriggio lo accarezza,
il vento di sera lo scuote
e l’odore mi arriva da ogni lato.
Geme di notte il vento,
l’odore torna in mente.

Lapide
Non è un orto
o un giardino
il cimitero
dove io sono sepolto.
È un luogo assorto,
un muro.
Ogni bene è scontato,
ogni debito pagato
e il nome tutelato.
Mio amico, fratello
contami i vecchi giuochi,
il fumo, i fuochi antichi.
Prendi di me l’effige,
le rughe, la fuliggine,
le lacrime, la ruggine.
Non è un orto
o un giardino
il cimitero dove io sono sepolto.
È un regno spento, muto.
Qui l’amore è perduto.
Qui la festa è finita.

Nomi e cose
I nomi si sono scollati
dalle cose. Vedo oggetti
e persone, non ricordo
più i nomi. A piccoli
passi il mondo
si allontana da noi,
gli amici scendono
nel dimenticatoio.

(10 proposte di lettura Sinisgalliane, ultimo appuntamento)

E te ne andasti altissimo
sulla torre
duecento scalini non bastarono
a raggiungerti
né quattrocentosette pezzi di corde
annodate
né il suono di ottanta corni di montagna
distante oltre ogni cielo
oltre ogni dio invisibile
a tessere trame d’argento
per altre muse.

Maria Schirone

È nata a Bari il l6.12.1955; vive a Pignola (PZ) dall’85.

© RUBRICA “SGUARDI E ASCOLTI DAL MONDO” a cura di M. Lizzadro

Alessandro Mannarino con la sua chitarra, da moderno cantastorie, canta il suo strampalato mondo in questo suo primo disco: “Al bar della rabbia” uscito la primavera scorsa. In questo disco palcoscenico di una Roma massacrata i cui protagonisti sono immigrati che dondolano su impalcature barboni e pagliacci, Mannarino da voce a tutta quest’umanità indigente. E’ la stessa gente raccontata in alcuni film di Pasolini o di Fellini. Un mondo sommerso e dimenticato dalla gente per bene. Un universo ai limiti della cosiddetta società civile: pagliacci ubriachi e folli che cantano amore, immigrati che abitano baraccopoli incrostate di fumo, barboni che trovano città immaginarie in fondo al mare e girovaghi che cercano la propria identità. Ed allora tutta questa ciurma di reietti e di ribelli indigenti ecco che, magia dell’arte, trova finalmente voce e spazio in questo Bar della rabbia, luogo immaginario e reale al contempo, grazie a Mannarino funambolo di parole ed artista di strada. Il Bar della rabbia, terra di confine tra quotidianità e fantasia, diviene così un luogo metaforico ma reale in cui in cui questi esiliati ritrovano la loro voce e la loro profonda umanità. Alessandro Mannarino è nato a Roma nel 1979 ed ha iniziato la sua attività artistica nel 2001, quando si è esibito in strane session a cavallo tra il djing e i live acustici. Lasciandosi alle spalle queste esperienze di “dj con la chitarra”, nel 2006 da vita alla “Kampina” una band formata da 5 elementi con cui si esibisce nei maggiori club e locali della capitale. Nei suoi testi surreali convivono storie oniriche e tragicomiche di pagliacci, ubriachi e zingari innamorati. Partendo dalle sonorità e dai ritmi della musica popolare italiana Mannarino condisce il proprio mondo con elementi di musica balcanica e gitana, citazioni Felliniane e evoluzioni circensi. Quest’anno è uscito il suo primo disco: “Al bar della rabbia”, che da voce a tutte le sue storie a tutta la sua rabbia diventando portavoce di quest’universo sommerso e dimenticato: un mondo di persone reiette in terre di confine.

Mariano Lizzadro

di Franco Vetrano

Rocco era lì da mezz’ora ad aspettare che il sole di ottobre scendesse pigramente dal suo regno azzurro accarezzando le cime dietro Grumento.

Lo spettacolo del tramonto purpureo lo aveva di nuovo rapito. Con gli occhi pieni del prodigio non si era nemmeno accorto del falco che volteggiava silenzioso nel cielo. Quando notò il re del cielo non trattenne un moto di invidia per quel fortunato che aveva libertà assoluta. Il chiarore cominciò a giocare con le ombre del tramonto creando chiaroscuri che solleticarono la fantasia di Rocco. Poi le campane suonarono l’Ave Maria e capì che era il momento di tornare a casa.

Mamma Zarafina lo aspettava preoccupata: «Non devi attendere il buio per tornare perché se ti prendono i pulmunari ti mettono in un sacco per poi mangiarti!».

Rocco finse di spaventarsi e promise di rientrare prima in futuro, ma sorridendo pensò «Uè mà, ma chi vuoi prendere in giro, lo so che i pulmunari escono solo la notte di Natale…».

Si approssimò alla furnacedda per sollevare il coperchio della pignatta. L’odore dei fagioli con la cotica di maiale lo inebriò al punto di fargli emettere uno squittio. Poi si riprese e andò felice a lavarsi le mani nel vacìl’. Si avvicinò al varrilaro e batté un colpettino sul barile che suonò di vuoto.

«Luiggì, presto, vieni che dobbiamo andare alla fontana a riempire u varrìl’!», gridò. Luigino apparve dal piccolo bagno col naso che colava.

«Tieni la caramella che ti scorre dal naso! Toglitela!». Luigino rapido pulì tutto con la manica della maglia e sorridendo replicò: «Sciam’ a piglià l’acqua».

Per la strada la timida luce dell’illuminazione pubblica lanciava una sfida agli occhi dei due fratelli che arrivarono spediti alla fontana della piazza. Conoscevano a memoria ogni centimetro del percorso e ogni buca della strada.

Accanto alla fontana c’era Zi’ Pietro, un guercio vecchio e sporco che puzzava di cilòfria e di capre. Portava una lurida coppola con la visiera che calava sul naso per nascondere l’occhio sinistro offeso e per guardare avanti piegava la testa all’indietro e a sinistra; tra un fiasco di vino e l’altro, godeva nell’impaurire i bambini.

Aveva appena riempito un ùmmulo di acqua quando, vedendo i fratellini, li apostrofò con voce roca: «Voi due ieri sera avete appicciato la fontana. Adesso vado dai Carabinieri! ».

Luigino piangendo negò: «No, non siamo stati noi!» e corse via lasciando Rocco che non riuscì a mantenere il barile che cadde sui piedi di Zi’ Pietro. Latrando dal dolore il vecchio infilò una serie di bestemmie da riempire due mesi e mezzo di calendario. E, guercio e zoppo, prese la via del suo catafuorchio.

Il barile iniziò a rotolare allegramente sui ciottoli della strada che portava mper a terra. Rocco preoccupato zompettava intorno cercando di bloccarlo. Per fortuna Zia Filumena, che stava radunando davanti al paraciedd le sue quattro galline, temendo per la sorte delle bestiole, coraggiosamente  si parò davanti fermando il barile impazzito.

Dopo qualche minuto riapparve trafelato Luigino, rasentando le ombre delle case: «Ro’, – ancora spaventato – ma i Carabinieri sono già andati via?». «Ho detto che sono stati due zingarelli ad incendiare la fontana e loro ci hanno creduto!», mentì Rocco. Luigino quasi pianse, commosso da un fratello così furbo e coraggioso. Si offrì quindi di portare da solo il varrìl’ carico d’acqua…

Mamma Zarafina era in compagnia di sua madre, nonna Vicenza e stava accudendo Rosa, l’ultima arrivata. Aveva già sistemato lenzuoline e copertine nella naca e ora stava fasciando le gambe della bimba con una benda lunga come le bestemmie di Zi’ Pietro. Alla fine della complessa operazione Rosa sembrò immersa in un grande bozzolo dall’ombelico ai piedi: «È per far venire le gambe belle dritte. L’ho fatto pure a voi due. E nonna Vicenza l’ha fatto a me!», disse mamma Zarafina.

Nonna Vicenza chiese ai fratellini: «Avete visto Tatt e Tattarànn’?» E Luigino: «Papà e nonno Luigi sono alla cantina di Zimbarosa a giocare al “padrone e sotto”. Il nonno sbraitava perché Vito u cantunier’ lo ha schiumato all’olmo tre volte. Ha sentito solo l’odore del vino, neanche una goccia ne ha bevuto!».

Dopo pochi minuti arrivarono i giocatori, pregni dell’olezzo di vino di spunta e di birra che regnavano nella cantina: «Zarafì, che mangiamo?». «Mo’ apparecchio la buffetta e poi ci mangiamo rappasciola e un poco di noglia».

Dopo cena la nonna raccontò a Rocco storie fantastiche di briganti mentre Tattarann’ seduto sulla vecchia sedia impagliata sistemò Luigino a cavalcioni sulla sua coscia e, giocando sulla punta del piede, simulò il trotto del cavallo accompagnando il movimento con un verso arcaico: «Torlorò, torlorò…».

I racconti e la trottata stimolarono il sonno dei piccoli. Mamma e nonna li adagiarono nel letto piccolo, uno a capo e l’altro ai piedi. Il letto era in ferro, tavole di legno sorreggevano il materasso di cuoppoli. Le lenzuola erano di lino filato col fuso e tessuto dal telaio di nonna Vicenza. La ruvidezza del tessuto era ammorbidita dalla dolcezza del sonno dei due fratellini.

Quella notte Rocco sognò il falco che la notte di Natale attaccava i pulmunari costringendoli e precipitare nel buco orrendo dal quale erano usciti. Luigino invece sognò due Carabinieri che portavano in galera Zì Pietro.

Il sole ancora assonnato del nuovo giorno assisteva alla guerra canora tra Ciciriello, il cane di Tattarann’, e il gallo di Biase il moliternese che abitava a fianco. Ad ogni canto del gallo corrispondeva un ululato di Ciciriello. Il concerto era una sveglia formidabile anche per Ciccillo, il minatore, che in miniera aveva perso gran parte dell’udito. Quando gli si chiedeva come stava, rispondeva: «Nun m’ pozz’ lamentà, a parte ‘a senduta!».

Mamma Zarafina svegliò i bambini perché Rocco doveva andare alla scuola elementare dove frequentava la seconda classe e Luigino all’asilo delle suore. Lavati e vestiti, i due fratellini trovarono sulla buffetta lo zabaione con un goccio di caffè e due fette di pane tagliate a strisce da intingere nell’uovo. La mamma aveva già preparato anche la baschetta di Luigino con pane e toma per lo spuntino di metà mattinata e una fetta di pane, da bagnarsi, con un poco di zucchero per la merenda. Indossati i grembiulini, i bambini si avviarono verso i rispettivi luoghi di prigionia.

La sirena della chiesa ululò alle otto e mezza segnando così l’inizio delle attività scolastiche. Rocco entrò in classe e si accomodò al suo posto a fianco di Mariuccio, il figlio del fabbro. La maestra si mise a spiegare velocemente un misto di storia, geografia, matematica e grammatica per poi uscire dalla classe raccomandando ai ragazzi di stare in silenzio.

Un attimo dopo la chiusura della porta si scatenò il diavolìo: questi che scazzottavano, quelli che si sfidavano a peti, quegli altri che giocavano a braccio di ferro, mentre alcuni gareggiavano fischiando, con le dita in bocca a mo’ di pastori e spaccando i timpani a tutta la scolaresca.

All’asilo delle suore Luigino stava aspettando la campanella della ricreazione delle 11 per mangiare pane e toma. Era stato fino allora a giocare nel chiazzile dell’asilo. Lo spiazzo era abbastanza grande ed era circondato da un alto muro.

L’ingresso era sbarrato da un portone di legno che dava l’idea di un carcere. Ogni anno si ripeteva per i nuovi arrivati il rito del pianto a dirotto non appena veniva chiuso il portone. Poi qualche scappellotto o qualche schiaffo sul sedere mettevano magicamente a posto le cose.

Finalmente suonò la campanella e Luigino si fiondò sulla baschetta per calmare lo stomaco che reclamava cibo. Con l’acquolina in bocca stava per dare il primo morso quando il portone della strada si aprì ed entrò un 615 sferragliante col motore che emetteva un borbottio simile al tentativo di discorso di un ubriaco di carriera.

Il camioncino si fermò ad un lato del chiazzile e smontò mast’ Pepp’ il falegname; dal posto di guida scese con superba e regale lentezza l’autista.

Luigino, ancora con la colazione in mano, e gli altri bimbi si avvicinarono incuriositi. L’autista abbassò la sponda del mezzo e mast’ Pepp’ cominciò a scaricare alcune travi di legno, delle funi e due tavole colorate di giallo. Poi scaricò la cassa con gli attrezzi e cominciò ad avvitare e ad inchiodare fra loro i pezzi. Ad ogni colpo di martello ed a ogni giro di vite la curiosità generale aumentava e, alla fine dell’opera, cedette il posto allo stupore. I due adulti sollevarono quell’insieme di travi, corde e tavole e magicamente si erse una imponente struttura. Era un’altalena! Mast’ Pepp’ vi montò in piedi per collaudarla. Infine, soddisfatto, invitò i bambini a provarla.

Immediatamente si scatenò una polverosa ressa. Le suore intervennero per ripristinare l’ordine al prezzo dell’imbiancamento del loro abito nero.

Arrivò così l’ora del pranzo. Le suore rimisero in fila i bambini e li accompagnarono al locale che fungeva da mensa. Dalla cucina proveniva un odore di pasta e fagioli inebriante.

Dopo pranzo, mentre Luigino, all’asilo, era costretto a fare il riposo pomeridiano piegato sul banchetto con la testa poggiata sulle braccia conserte, Rocco prese l’arco e la freccia che aveva costruito coi ferri di un ombrello vecchio e si recò sul sagrato della Chiesa dove ritrovò i suoi amici, tutti con la stessa arma. Sulla porta della cantina di Nicol’ ‘u sciangat’ avevano disegnato un bersaglio tracciando dei cerchi concentrici con della calce. A turno tirarono la propria freccia generando una vera e propria gara. Il gioco finì, come spesso accadeva, con gli strilli che annunciavano l’arrivo di Nicola, imbestialito per gli ulteriori danni che i piccoli arcieri avevano causato alla porta, e il fuggi-fuggi dei piccoli guerrieri.

La sirena delle 17 ricordò ai fuggitivi che era il momento di andare in canonica per il catechismo con don Umberto. Anche i più discoli e scapocchioni andavano con piacere agli incontri religiosi perché don Umberto alla fine, distribuiva i Chiclets che gli emigranti mandavano. Seguiva una mezz’ora di pulizia di candelabri ed altri oggetti, dopodiché ai bambini veniva concesso il privilegio di poter giocare al biliardino e al tiro delle freccette. C’era anche una dama, ma quello era un gioco per raffinati…

Luigino arrivò ansante per annunciare l’arrivo a casa dei nonni paterni, Rocco e Rosa, che abitavano a Montemurro.

Eccitati, infilarono il portale d’ingresso della canonica e a perdifiato s’involarono verso casa. La piazza assolata li colse di sorpresa abbagliandoli. Un’ombra tagliò l’intensità della luce radente del crepuscolo. Un grande falco galleggiava sul fiume dorato. L’incanto gli incollò le suole al suolo e lo stupore si tramutò in saluto. E, con la mano alzata, Rocco salutò nel sole l’amico falco, libero sovrano del cielo.

Franco Vetrano

© Rubrica settimanale a cura di Donato Muscillo

Poesia per una cicala. Il poeta presenta se stesso, avrà frugato e cercato tra tante immagini, scelte e scartate chissà quante metafore per descriversi, e infine la trova e decide per “la cicala”.
“Lo zelo per l’immortale formica” non gli si addice, ama “lo stridore”, “ che trema fino alla morte”.
“Ma quanto vale la tua spoglia” dice il poeta e subito rimette in moto la sua immaginifica memoria, il canto melodioso dei ricordi “risento quel melo stormire” e ancora le straordinarie, toccanti incantate immagini di “nell’aria di giugno” e “la tua allegria funesta” “nascere dietro una foglia”.

POESIA PER UNA CICALA
Io non so cantare lo zelo
Della formica immortale.
Più vicino alla mia sorte
È lo stridore della cicala
Che trema fino alla morte.
Nel tempo mio diletto
Mi confidavo a quell’ira
Insistente che mi assopiva
Con la cicala nel petto.
Ora nello sfacelo
Della mia giornata mi resta
Un po’ di polvere in pugno,
Ma tanto vale la tua spoglia
Che ancora risento quel melo
Stormire e nell’aria di giugno
La tua allegria funesta
Nascere dietro una foglia.

*

MESTIERI

Non ho ereditato mantici
morse martelli, solo aghi
e aghicelle. Il figlio del bottaio
ama le botti, il pastorello
le pecore. Sono un rifinitore.

E per concludere chiarendo che la sua arte è lavoro semplice, privo di grossi e complicati arnesi, non ha da costruire alcunché, di impegnativa impresa, non deve battere con martello, non deve unire con morse, non deve soffiare con i mantici chissà quali fuochi, ma limitarsi con aghi e aghicelle, a passare il filo, con delicatezza, il tenue filo della vita. Sinisgalli è un “rifinitore”.

(10 proposte di lettura Sinisgalliane – appuntamenti periodici ogni lunedì)

Che cosa posso fare io? Se è solo un fuoco d’artificio nel nero d’ogni cielo. Se nemmeno la mano di un dio vuol fermare certe meteore. Che fendono l’aria come una lama di cotone. Che se ne vanno di notte, quando non se ne accorge nessuno. Noi restiamo a testa in su per notti e notti ad aspettare. Con la gola in attesa. Ma loro, le meteore, sono chissadove. E arriva la notte che non usciamo più a guardare il cielo. E, da soli, piangiamo per una ferita senza nome. Che cosa posso fare io? Ci sono cose che hanno bisogno d’un cuore enorme, che voglia battere nonostante la voglia di lasciarsi cadere sia come una spinta di velluto verso il buio. E quanto abbiamo perso, quanto ci ha lasciato, quanto ci ha sorriso di lontano, quanto ci guarda alle sei del pomeriggio facendoci un cenno dietro il sole. Solo, non ci appartiene più. Come le meteore ci ha lasciato qui, nella musica che sussurra l’amore invivibile perché immenso. Troppo e troppo grande. E tutte le lacrime del mondo non ce lo renderanno. E per non morire ci si affida ad un soffio che chiameremo vento, se saremo fortunati. Che cosa posso fare io? Niente. Solo una musica lontana. Di foglie, d’autunno. Ovunque tu sia, non cambiare un capello per me, non farlo se davvero mi vuoi bene…

Mauro Savino

Leggera/ come il cerchio di luna/ che cade sul mare (Rosa Salvia)

Rosa Salvia è nata a Picerno, un paesino dell’appennino lucano in provincia di Potenza. Negli anni ‘50  si è trasferita prima a Firenze, dove ha completato gli studi classici e filosofici, poi a Roma dove attualmente vive svolgendo il lavoro di insegnante.
Negli anni ‘90 ha pubblicato per le Edizioni Osanna Venosa il romanzo breve La parabola di Elsa e poi racconti e poesie in antologie, ottenendo vari riconoscimenti letterari per opere edite e inedite.

Ha dato alle stampe tre raccolte di poesie, la più recente Le parole del mare con l’editore comasco LietoColle.
La sua poesia dal tono lirico e visionario, è fatta di memorie, di ricordi e sentimenti, di richiami al mondo classico e letterario. Noi l’abbiamo incontrata per chiederle di raccontarci qualcosa in più di sè e della sua scrittura:

«Ho iniziato a scrivere tardi, negli anni novanta, verso i quarant’anni, quando si è cominciata a radicare in me l’abitudine di mirare le cose con un occhio solo, lasciando l’altro svagarsi verso un misterioso punto di fuga. Pertanto, di fronte a una richiesta che chiama in causa la mia vista, il mio viso e il mio occhio, la tentazione sarebbe di chiedere aiuto più all’occhio che fugge che non all’occhio che fissa. Ad ogni modo niente garantisce che l’ottica trasversale sia meno ingannevole della diretta. Dunque allora, per dare un senso al mio lavoro di scrittrice, dirò che l’interrogativo più urgente della mia vita, e dunque nei racconti e nelle poesie che scrivo, mi pare sia il senso della teatralità e dell’inverosimiglianza del vivere. Da ciò un bisogno di ancoraggi e tane, che possono essere di volta in volta i luoghi natii, la memoria, le demenze della storia e le vite degli altri, quest’ultime in particolare nei racconti cui provo a dedicarmi con pietas ed ironia (nel senso romantico del ter- mine). Mi sento in fondo una scrittrice di complemento, (perciò amo definirmi “scrittorella”) umo- rale, intempestiva; più privata che pubblica. Che scrive per persuadersi alla vita, per una sorta di terapia dell’anima. Ma, man mano che familiarizzo col gioco delle parole, mi convinco sempre di più che il lavoro della scrittura è un lavoro duro, paziente, umile, ancor più in questa epoca di sciatteria comunicativa e che ha perciò un’enorme responsabilità: restituire alle parole durata e peso, anche morale» – Rosa Salvia

Una poesia di Rosa Salvia tratta dall’ultima silloge poetica:

Insonnia

Le ombre della notte scendono
e scendono
e scendono

l’insonnia si ostina
come uggiola un cane

tra sgualcite lenzuola
sto, immobilmente nera

dagli astri gelati
un velo di ruggine
si leva:
varca il mare e i confini

il mio corpo
senza più sciogliersi in grazia
sembra un bimbo
condannato ancora una volta
a non farcela

lasciandosi dietro il dondolio
di amori appiccicosi di sogni
che mi valsero un po’di vita,

come racconti di fate
i più bugiardi dell’infanzia.

(da Le parole per mare)

© Rubrica settimanale a cura di Donato Muscillo

Quanto fosse congeniale a Sinisgalli la stupefacente tematica della “fanciullezza” lo si può desumere dai risultati raggiunti nelle liriche che presento. Questa età dell’innocenza, delle libertà, dello stupore, dell’ebbrezza, dell’ardire, della trasformazione e crescita, della creatività, vengono descritte, minutamente, con tutto il fantasmagorico patrimonio strumentale poetico che Sinisgalli ha a sua disposizione. “carica di furore, si scopriva la terra, le mani ancora acerbe e serene, infanzia gridata, a piedi nudi, il passo lesto, gridano a squarciagola, si scambiano motti superbi e dolcissime ingiurie, incendia le fronti, infuria i capelli, ruzzolano nei cortili… a far razzia, hanno le ali ai piedi, lasceranno inciso il loro cuore sui calcinacci, strappano le noci dai rami”.

AL TEMPO DELLE VIGNE

Al tempo delle vigne
Carica di furore ai nostri occhi
Si scopriva la terra e nelle mani
Ancora al gesto acerbe e serene.
Si torceva alle giunture
Sotto il peso del fiore
La pianta del fico dolente.
Infanzia gridata dagli uccelli
Ti cacciava la sete a gola aperta
A piedi nudi sulle crete
Il passo lesto all’insidia delle serpi.

*
I fanciulli battono le monete rosse
Contro il muro. (Cadono distanti
Per terra con dolce rumore.) Gridano
A squarciagola in un fuoco di guerra.
Si scambiano motti superbi
E dolcissime ingiurie. La sera
Incendia le fronti, infuria i capelli.
Sulle selci calda è come sangue.
Il piazzale torna calmo.
Una moneta battuta si posa
Vicino all’altra alla misura di un palmo.
Il fanciullo preme sulla terra
La sua mano vittoriosa.

LA LUNA NUOVA DI SETTEMBRE

La luna nuova di settembre
ha cacciato i ragazzi sulla via.
Soffiano nelle mani, un po’ vili
un po’ pazzi, rifanno il verso
alla puzzola che si duole.
Ruzzolan nei cortili
tra i rovi e i calcinacci
a far razzia.
Hanno le ali ai piedi,
stringono le uova calde nelle tasche.
Li asseconda la luna che addormenta
i guardiani sulle frasche.
*
Risaliranno i fanciulli
la collina a primavera,
scriveranno i nomi gentili,
lasceranno inciso il loro cuore
sui calcinacci.

LA VIGNA VECCHIA

Mi sono seduto per terra
accanto al pagliaio della vigna vecchia.
I fanciulli strappano le noci
dai rami, le schiacciano tra due pietre.
lo mi concio le mani di acido verde,
mi godo l’aria dal fondo degli alberi.

I cani e i bambini giocano e si rincorrono negli spazi aperti, i loro mille giochi fatti con poco, con niente, con fantasia, creati con le loro piccole mani, esibendo spavalderia, sfrontataggine e irriverenza, vantandosi di essere già grandi: “con l’osso secco del castrato, una croce con 2 legnetti, una gruccia per una fionda, per il gioco delle mazze, uno zufolo, una canna per sparare, uno schioppetto caricato di stoppa e saliva, qualcuno rovescia le palpebre, un peperoncino… la punta coi denti, la sputa… in faccia alla gente, l’osso della lepre e i maschi ne fanno un bocchino”.

Quando la chiesa è vuota,
chiusa a chiave,
i cani e i bambini si rincorrono
davanti al Convento.
I bambini dei nostri paesi
giuocano sul sagrato
con l’osso secco del castrato.

GIUOCO DI MONELLI

S’affumica per vanto
l’osso della lepre e i maschi
ne fanno un bocchino,
si spolpa il teschio del lupo
per cavarne una lucerna.
Nel giuoco dei monelli
il destino è ancora scritto
su una faccia del dado.

ANTICHI GIUOCHI

Che cosa si può cavare da uno sterpo?
Due legnetti in croce, una gruccia
per la fionda, un uccello a due becchi
per il giuoco delle mazze o un zufolo
e una canna per sparare alle mosche.

I VEZZI DEI FANCIULLI

Qualcuno si rovescia le palpebre
per darsi importanza,
riesce a far centro con uno schioppetto
caricato di stoppa e di saliva.
Mira a distanza in un occhio
e colpisce. Porta in tasca
un peperoncino, ne stacca
la punta coi denti, la sputa
fulmineo non visto
in faccia alla gente.

(10 proposte di lettura Sinisgalliane – appuntamenti periodici ogni lunedì)

Nel 1954 Michele Gandin documenta a Tricarico il primo anniversario della morte di Rocco Scotellaro. Siamo nei luoghi dove già Gandin aveva realizzato nel 1953 Lamento funebre, per l’incompiuta Enciclopedia Cinematografica Conoscere, nella Lucania che Pasolini sceglierà per rappresentare la Palestina del Vangelo secondo Matteo (1964), con il suo Golgota contadino e le sue donne di lutto impietrito.

Il bianco e nero delle fotografie esalta lo stupore dei volti: sono immagini di silenzio e di rispetto, un muto lamento collettivo per lo scandalo ancora intenso di una morte “così ingiusta e improvvisa da non essere creduta vera dai contadini” (Carlo Levi) .

La morte di un giovane che Italo Calvino così descriveva:

«Era una testa solida il ragazzo di Tricarico uno di quei tipi che hanno sempre qualche idea loro da darti e qualche idea tua da farti germogliare in mente».

Perché Scotellaro non sia soltanto “buono da commemorare” ma soprattutto “buono da pensare”, occorre sottolinearne le caratteristiche che nel nostro presente appaiono più rare: egli ha un progetto, una speranza di cambiamento, come afferma Calvino, è un evocatore di idee. Portavoce e valorizzatore della propria cultura, Scotellaro non considera la civiltà contadina in una prospettiva metastorica pasoliniana:

Piange ciò che ha / fine e ricomincia. Ciò che era / area erbosa, aperto spiazzo, e si fa / cortile, bianco come cera, / chiuso in un decoro ch’è rancore / [...] Piange ciò che muta, anche / per farsi migliore. La luce / del futuro non cessa un solo istante / di ferirci

Prospettiva successivamente ribadita da Pasolini nel 1974, un anno prima della morte, a Italo Calvino:

«L’universo contadino (cui appartengono le culture sottoproletarie urbane, e, appunto fino a pochi anni fa, quelle delle minoranze operaie…) è un universo transnazionale [...] E’ questo illimitato mondo contadino prenazionale e preindustriale, sopravvissuto fino a solo pochi anni fa, che io rimpiango» .

Per Scotellaro questo mondo non è luogo di rimpianto per una perduta purezza ma spazio vitale e reale di riscatto dalle proprie condizioni di secolare sfruttamento. Egli auspica la presa di coscienza di una cultura portatrice di valori e capace di contribuire con la propria identità al mutamento sociale:

«La cultura italiana sconosce la storia autonoma dei contadini, il loro più intimo comportamento culturale e religioso, colto nel suo formarsi e modificarsi presso il singolo protagonista».

Non solo poeta ma generoso attivista politico, come ampiamente dimostra la sua biografia, inserito nella drammatica realtà della sua terra e del mezzogiorno in generale, Scotellaro partecipa intensamente alle lotte contadine. Il suo impegno non si limita all’ambito strettamente politico e organizzativo ma spazia in altri campi, con una alternanza di sguardi interni ed esterni che ne fanno un personaggio davvero unico nelle vicende di quegli anni. Esercita fascino sulla sua gente e nello stesso tempo attira l’attenzione di studiosi italiani e stranieri, la cui frequentazione si risolve spesso in fruttuose collaborazioni.

Negli anni ‘50 il mezzogiorno è un campo privilegiato di ricerche sociologiche, antropologiche, economiche e Scotellaro in qualche modo assume un ruolo prezioso di mediatore e guida nelle realtà indagate. Entrano nella sua vita, come tutti sappiamo, figure significative (tra gli altri Carlo Levi, Manlio Rossi-Doria, George Peck, Friedrich G. Friedmann) e a sua volta egli entra nelle loro vite con la forza della sua giovinezza e del suo propositivo entusiasmo (“una testa solida”).

Gli “acini maturi, ma piccoli, in un grappolo di uva puttanella” (i contadini meridionali nel paragone di Scotellaro) divengono dunque oggetto di studio per molti, anche per Ernesto de Martino:

«È da qualche tempo che sto organizzando in Lucania spedizioni scientifiche per lo studio della vita dei contadini lucani e del loro mondo culturale [...]. Abbiamo il nostro programma, i nostri itinerari, i nostri questionari».

In questa Lucania esplorata “scientificamente”, raccontata letteriaramente, evocata poeticamente, fotografata, filmata, registrata, non solo a testimonianza di una realtà “altra” ma anche nell’ansia di documentare ciò che svanirà alla “luce del futuro”, Scotellaro compie con purezza e consapevolezza la sua opera di cantore del mondo rurale, senza nostalgie o stupori, con la ferma intenzione di restituire dignità e valore alla civiltà contadina. Le parole di Michele Mulieri (uno dei “contadini del sud”) risuonano come un’eco di questo percorso:

«La vita è una storia, ma da farla, il mondo è un passaggio. Passando per il mondo bisogna lasciare la propria traccia» .

Il 15 dicembre del 1953, a Portici, Rocco muore improvvisamente, quasi avesse consumato nella sua breve vita più vite: se ne va dopo aver lasciato nel mondo molte tracce e dopo aver “capito fin troppo” (Ho capito fin troppo/ gli anni e i giorni e le ore / gl’intrecci degli uomini, chi ride e chi urla). In Giovani come te aveva scritto “la nostra giovinezza è / il più crudo dei tormenti [...] è tempo di crucciarsi / di dir di sì all’Uomo che saremo”, giovinezza e tormento che avrebbe affrontato, come afferma nel verso finale, “con falce e libro in mano!”.

La morte di un poeta è uno spostamento non una fine, si continua a cercarlo a rievocarlo.

Il lutto ritualmente manifestato dalla madre di Rocco, Francesca Armento, viene espresso poeticamente da Amelia Rosselli :

Rocco morto / terra straniera, l’avete avvolto male / i vostri lenzuoli sono senza ricami / Lo dovevate fare, il merletto della gentilezza!

Per la Rosselli Rocco è una figura d’amore ma anche, come per tanti altri, un uomo che chiarisce e consiglia:

Tu che sei addormentato / Comprendimi / Ed ora ti sollevi / lesto / e passi via sereno / fuori dalle mura della tua cittadella / Tu che chiarisci le vie

Tu salito nella bruma / ti vedo lontano che ti aggiri / consigliando / che ne è di me e di te ora dopo la morte / tu, sui colli

Grazie a Scotellaro la poetessa, definita da Pasolini “questa specie di apolide”, trovò un temporaneo punto di riferimento, un luogo dove fermarsi, una “piccola patria” tra tante peregrinazioni. Vita tormentata anche nella scrittura, “di lapsus”, secondo la presentazione di Pasolini, che nel 1963 pubblica nella rivista letteraria “Il Menabò” alcune poesie della Rosselli . Ne conosciamo gli esiti: nel 1953 Amelia ha soltanto 23 anni, dopo la morte di Rocco iniziano i ricoveri in istituti psichiatrici, poi il tempo scorre, fino al suicidio nel 1996.

Giovanni Giudici, nella sua prefazione all’opera della Rosselli, ricorda l’incontro con la poetessa e con Scotellaro, avvenuto a Roma nel 1949, e termina con queste parole:

«Penso spesso che, se Rocco non fosse morto così presto, appena quattro anni dopo di allora, Amelia avrebbe forse avuto un meno triste destino» .

Il personaggio Scotellaro, in quanto radicato in una cultura contadina, sia pure in crisi, tuttavia “forte” come portatrice di valori tradizionali, in quanto restitutore poetico e letterario di tale cultura e protagonista attivo delle sue vicende, sembra suscitare in chi lo avvicina un sentimento di nostos, cui si accompagna una nostalgeia per la propria origine, il proprio sé giovane e positivo, da ritrovare al ritorno in una sorta di riconoscimento profondo.

Occorre rivolgersi a chi ha lasciato una traccia, a chi sa consigliare e chiarire ancora, tornare a opere mai postume, perché certi autori non escono dal presente. Ne appartengono a pieno diritto, nell’intensità oggi profetica di scritti e versi che parlano più di tante inchieste e fanno luce sull’attuale andamento delle nostre storie.

Allora ci si accorse dell’importanza di Scotellaro scrittore e poeta, come emerge dal numero dei riconoscimenti ufficiali che ebbe tra il 1947 e il 1954 . Si può ricordare il Premio Viareggio, assegnatogli un anno dopo la sua scomparsa per È fatto giorno. Nel 1950 aveva ottenuto lo stesso riconoscimento un autore molisano, Francesco Jovine, per il romanzo Le terre del Sacramento. Jovine affronta nella sua opera il tema del riscatto di una comunità contadina molisana dalla proprie miserabili condizioni di vita, attraverso le lotte per la terra. Figura centrale del romanzo è un giovane, Luca Marano, che agisce da mediatore tra proprietari e braccianti, anch’egli munito di “falce e libro”. Figlio di un piccolo proprietario terriero e perito agrimensore di Guardialfiera, Jovine partecipa alla realtà contadina molisana, sia pure da una posizione privilegiata. Luca, figlio di braccianti e studente povero, sembra rappresentare per Jovine ciò che avrebbe voluto essere: un difensore della propria gente, consapevole e determinato fino al martirio.

Anche qui vi è la morte improvvisa di un ragazzo, un sacrificio, ma per mano assassina. Luca Marano, tradito dai possidenti, viene ucciso dai fascisti durante la rivolta dei contadini. “Aveva la luce nella mente e gli occhi di stella”, recitano le donne durante il lamento funebre. Anche qui vi è la disperazione di una madre, che dinnanzi alla rinuncia del figlio a farsi prete, con oscuro presentimento, non ha esitato a maledire il latte che gli ha dato, mostrandogli “le mammelle enormi, gonfie, coi capezzoli duri ed erti come bacche di ginepro.”

Si chiude “il più crudo dei tormenti” del giovane Luca nella stessa rituale tragicità espressa da Francesca Armentano dinnanzi al corpo senza vita di Rocco:

«A un tratto Immacolata Marano gridò:
- Luca, oh Luca! – e si mise le mani intrecciate sul capo dondolando sul busto.
- Luca, spada brillante, – gridò una voce giovanile.
- Spada brillante – ripeterono in coro le altre.
- Stai sulla terra sanguinante.
Via via le donne si misero le mani intrecciate sulle teste, altre presero le cocche dei fazzoletti nei pugni chiusi e li percuotevano facendo:
- Oh! Oh! Spada brillante, stai sulla terra sanguinante!
- T’hanno ammazzato, Luca Marano.
- A tradimento, Luca Marano
- Non lo vuole la terra il tuo sangue cristiano.
[...] Piansero e cantarono grande parte della notte, rimandandosi le voci, parlando tra loro con ritmo lungo, promettendo tutto il loro dolore ai morti».

Giuseppe Torre

Riferimenti bibliografici

* Rocco Scotellaro, L’uva puttanella. Contadini del sud, Laterza, Bari, 1964 (I edizione nella collana “Libri del Tempo”: Contadini del sud 1954; L’uva puttanella 1956).
* Italo Calvino, “L’ Unità”, 22 dicembre 1953. Il pianto della scavatrice, 1956, in: Pier Paolo Pasolini, Le poesie, Garzanti, Milano, 1975.
* Limitatezza della storia e immensità del mondo contadino, 8 luglio 1974, in: Pier Paolo Pasolini, Scritti corsari, Garzanti, Milano, 1976.
* Ernesto de Martino, Una spedizione etnologica studierà scientificamente la vita delle popolazioni contadine del Mezzogiorno, “Il Rinnovamento d’Italia”, 1 settembre 1952.
* Ho capito fin troppo e Giovani come te in: Rocco Scotellaro, Margherite e rosolacci, Mondadori, Milano, 1978.
* Cantilena (poesie per Rocco Scotellaro), 1953, in: Amelia Rosselli, Le poesie, Garzanti, Milano, 2004.
* Pier Paolo Pasolini, Notizia su Amelia Rosselli, “Il Menabò”, 6, Einaudi, Torino, 1963.
* Francesco Jovine, Le terre del Sacramento, Einaudi, Torino, 1994, (I edizione 1950).
* Emilia De Simoni, “Con falce e libro in mano: Scotellaro e altri giovani”, in “Contadini del Sud, Contadini del Nord. Studi e documenti sul mondo contadino in Italia a 50 anni dalla morte di Rocco Scotellaro”, SM Annali di San Michele 18/2005, pp. 235-241

(foto in alto, Rocco Scotellaro ritratto da Carlo Levi)

Vincenzo Corraro, Sahara Consilina, Ed. Palomar 2004 (recensione a cura di Maria Pina Ciancio)

L’articolo è apparso su IL SIRINO  (Libri),  nel numero dicembre 2005/gennaio 2006, p. 7

Il romanzo ISABELLA, IL SUO SOGNO di Francesca Sassano verrà presentato a Valsinni  venerdì 30 ottobre 2009 , alle ore 17.oo presso il Castello di Favale.

A Isabella Morra, baronessa e poetessa del Cinquecento (Favale 1520-1546), tragicamente uccisa dai fratelli per una relazione amorosa con un nobile, coniugato e di avversa fede politica, è ispirato il nuovo romanzo di Francesca Sassano, scrittrice lucana di grande esperienza. Isabella, il suo sogno e la storia di due donne che, in secoli diversi, hanno avuto una visione anticipata di se stesse e dei tempi. Il libro, nella prima parte, si sviluppa come fosse il diario apocrifo di Isabella Morra, che a ripercorrere al lettore con partecipato e originale realismo la drammatica storia di questa giovane donna. La narrazione è in prima persona, storicizzata, ma il filo conduttore è tutto nei sogni che alla protagonista, in qualche modo, preannunciano gli eventi essenziali della propria vita, fino alla tragica fine. La seconda parte introduce l’io narrante della prima: una giornalista, anch’ essa Isabella, che nei nostri tempi s’imbatte, per puro caso, nella Morra. Il legame tra queste due donne è sempre inconscio e si manifesta in un unico sogno, nel quale la prima chiederà alla seconda di scrivere la loro storia.

Francesca Sassano è nata a Potenza dove esercita la professione di avvocato. Ha al suo attivo numerose pubblicazioni di carattere giuridico. Per la narrativa ricordiamo L’attesa (1996), Pensieri sparsi in ultima fermata (2001), Storielle un po’ matte (2002), Sotto la pelle (2005), La donna dangolo (2007), Angelina la straniera (2008), Dentro di te, Nata con le manette (2008), La figlia di Dietriz e Isabella, il suo sogno (2009). Nel 2006 è uscita la raccolta di poesia L’arancio amaro. Richiedetelo alle migliori librerie, anche on line, oppure direttamente alla casa editrice: ordini@florenceartedizioni.com

© Rubrica settimanale a cura di Donato Muscillo

Caldo com’ero nel tuo alvo
Mi attacco alle tue reni
Madre mia. Io sono
Il tuo frutto e a te ritorno
Ogni notte e nell’ora della morte.
Dormiremo come una volta,
Le mie piante premute
Contro il tuo cuore.

Gesti fanciulleschi, innocenti, in cerca di tenerezza, in cerca di tepore, accostandosi dice il poeta. Ed è una ricerca, un voler ri-trovare la madre attraverso sensazioni fisiche che rimandano alla tenera età. Sublimi i versi finali, di estatica commozione, puliti e candidi, di affetto e di amore, attraverso la memoria, il recupero di intimità avute accadute segnate e impresse indelebilmente .

DA QUANTI ANNI, DA SEMPRE

Da quanti anni, da sempre
Sul finire del giorno
Lungo il muro il tuo passo ritorna
La tua mano mi tocca
Delusa: Leonardo, mi dici a bocca
Chiusa. Il vento leggera ti scioglie.
Io ti sento partire dal mio fianco
Nella brezza delle foglie.
La tua voce è una carezza
Che brucia più l’ora si attarda:
Io non so dove mi conduce.

Ancora la memoria struggente ad indicare intimità dell’affetto filiale materno: un passo e la mano, ma è una immagine-ombra che il vento, e ancora la dipartita, l’allontanamento, svanisce quella che era una presenza accanto, vicinanza. La voce materna che si materializza e si fa carezza, tepore, presenza quanto mai forte < che brucia più l’ora si attarda>.

(10 proposte di lettura Sinisgalliane – appuntamenti periodici ogni lunedì)

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